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IF线 黑月光9（第2页）

电话那端是长久的、令人窒息的沉默。久到Lavelle以为信号已经中断。

然后，Lorenzo的声音响了起来，异常的平静，却带着一种穿透一切的力量，直接钉入Lavelle的灵魂深处，“Lav，你知道答案。你一直都知道。但是你不敢想，不敢承认。你把你自己的所有感受、所有可能性都紧紧地关了起来。你不相信友情，不相信爱情，你甚至不相信任何人对你可能是真心的。”

他的声音里带上了一丝不易察觉的痛楚，“可你这样，对那些真正试图看着你、走近你的人来说，是不公平的，是一种伤害。Lav，想想Bianchi，他一直在用他自己的方式看着你，关心你，但你呢？你只选择性地看到了他的拒绝，放大了他对Charles的关注，却完全忽略了他对你所有的、沉默的守护和指引。”

Lorenzo的比喻像一把锋利的手术刀，精准地剖开了Lavelle层层叠叠的防御，“你就像一个人，把自己锁在一个黑暗的房间里。你听到门外不断有脚步声响起，但你固执地认为那只是路过，与你无关。甚至当有人终于停下来，开始敲你的门，你依然会拼命告诉自己，是敲错了，不可能是来找你的。Lav，你还要欺骗自己多久？”

“……”Lavelle一句话也说不出来。Lorenzo的每一个字都像重锤，砸得他耳膜嗡嗡作响，心脏剧烈地抽痛。

“为什么是我？”他又问出了这个问题，带着一种深深的迷茫和……一丝希冀。

Lorenzo知道，这一刻，不能模糊其词。“因为，”他缓缓地说，每一个字都清晰无比，“在我眼里，Lavelle不仅仅是那个活在别人期待里、或者活在对Jules执念里的天才车手。他是一个会犯错、会脆弱、会把自己搞得一团糟，但也会在雨夜给流浪猫喂食、会在谈及梦想时眼睛发亮、会笨拙地想要被爱却总是搞砸的……非常、非常真实的人。”

Lorenzo顿了顿，继续说道，“而我，恰好对这个真实的人，产生了无法忽视的感情。不是怜悯，不是好奇，是想要了解他更多，想要在他把自己搞砸的时候把他拉起来，想要在他觉得全世界都讨厌他的时候告诉他，至少还有一个人，觉得他这样……也挺好。”

挂断电话后的日子，Lavelle陷入了更深的沉默，但这一次，不再是逃避。他开始真正地、反复地咀嚼Lorenzo的话。他回想起Bianchi的点点滴滴，那些他曾忽略的细节逐渐清晰。他想起Charles一次次笨拙而真诚的示好，想起自己可笑的迁怒和敌意。

他好像……真的错过了太多。

他开始尝试改变，笨拙地，甚至有些别扭地，开始认真对待周围的人。尤其是Charles。在一次赛后，他主动走过去，生硬地对着正在和工程师说话的Charles说了一句，“开得不错。”然后不等对方反应，就迅速走开，留下Charles一脸震惊地愣在原地，仿佛看到了太阳从西边出来。

变化是缓慢的，但确实在发生。

日本铃鹿大奖赛结束，激烈的缠斗和最终的领奖台似乎都变得不再那么重要。回到摩纳哥后，Lavelle没有回自己的公寓，而是去了一处能俯瞰地中海的山坡墓地。

他站在Bianchi的墓前，海风吹拂着他的头发。他没有带花，只是静静地站着，像过去很多年那样。但这一次，他不再只是沉默。??

“Jules，”他轻声开口，声音有些沙哑，“我好像……才开始有点明白。明白得太晚了，是吧？”他自嘲地笑了笑，“但我应该……还拥有重新开始的能力，对吧？我也该……对得起我自己的人生了。”

他像是在对逝者倾诉，又像是在对自己发誓。

离开墓地，他没有任何犹豫，直接驱车前往那个他一个月来刻意回避的地方。

他用Lorenzo之前给他的备用钥匙打开了公寓的门。客厅里，Lorenzo正坐在沙发上看着一本书，听到动静抬起头。

时间仿佛在这一刻静止。

Lavelle站在门口，深吸了一口气，然后走过去，像以前无数次那样，自然地坐在旁边的单人沙发上。他转过头，对Lorenzo露出了一个笑容。那不是他平时那种带着嘲讽或假面的笑，而是一个有些复杂，带着点释然，又有些小心翼翼的、真正的笑容。

“嘿。”他说。

Lorenzo看着他，看着他眼睛里的东西——那层一直笼罩着他的、冰冷的迷雾似乎散去了不少，一种新的、微弱却真实的光亮从深处透了出来。Lorenzo的嘴角慢慢向上扬起，形成了一个了然而欣慰的弧度。

看来，他等的人，终于想好了答案。

“我不知道该怎么……做正常的事。”Lavelle艰难地开口，眼神闪烁，不敢直视Lorenzo，“我可能永远也学不会。我对你的感情……很混乱。有依赖，有感激，也许……还有别的。我不确定这是不是……爱。这对我太难了。”

Lorenzo看着他，眼神深邃如海，里面有理解，有怜惜，或许还有一丝隐藏得很深的、同样不平静的情感。

“Lav，”他叫他的名字，声音低沉而温柔，“我不需要你‘正常’。我也不需要你立刻弄清楚所有事情。感情不是非黑即白的数学题。”

他向前一步，拉近了两人之间的距离，但依旧没有触碰Lavelle。他身上淡淡的木质香调萦绕在Lavelle的鼻尖。

“我们可以慢慢来。”Lorenzo继续说，语气是年长者独有的耐心和包容，“按照你的节奏。你可以继续别扭，可以偶尔失控，可以不确定。我在这里。我会一直在这里。”

这句“我在这里”，比任何热烈的告白都更具冲击力。它承诺的不是激情的狂欢，而是长久的陪伴。是Lavelle扭曲的世界观里，唯一能够理解并抓住的确定性。

Lavelle抬起头，终于勇敢地对上Lorenzo的目光。他在那双眼睛里看到了自己的倒影，渺小，却清晰。他深吸一口气，像是用尽了全身的力气，缓缓地、试探性地，将额头抵在了Lorenzo的肩膀上。

这是一个依赖的姿态，一个示弱的姿态，一个他从未对任何人做过的姿态。

Lorenzo的身体似乎微微僵了一下，随即，一只温暖而干燥的手，轻轻地、充满安抚意味地，落在了他的后颈上。没有更近一步的动作，只是那样放着，像一个无声的誓言，一个稳固的锚点。

“Lav，”他的声音低沉而平稳，带着一种不容置疑的认真，“和我在一起，意味着你要接受的是Lorenzo本人。一个比你年长，有过过去的男人。没有替身，没有幻影。只是我。你能接受吗？”

Lavelle深吸一口气，反手用力抓住了Lorenzo的手腕。他抬起头，第一次毫无躲避地迎上Lorenzo的目光，那双蓝色的眼睛里燃烧着一种孤注一掷的、扭曲却真实的火焰。

“我讨厌替代品。”他声音沙哑，却异常清晰，“我要的……是你。”

那一刻，Lorenzo眼中最后一丝克制融化了，取而代之的是一种深沉的、几乎要将人溺毙的温柔和占有欲。他缓缓靠近，由他主导了一个真正意义上的、绵长而深入的吻。这个吻不再带有试探，而是带着承诺、占有和一种历经漫长等待后的确认。