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IF线黑月光8（第1页）

——07——

Bianchi的离去，像一场没有尽头的灰色细雨，缓慢地浸透了Lavelle的世界。赛道上的喧嚣再也无法真正穿透那层包裹着他的无形隔膜，香槟的甜腻变得苦涩，方格旗的挥舞像是无声的默片。

世界冠军的头衔沉重地压在他的肩上，不再是荣耀，而是一个提醒他巨大空洞的、闪着冷光的徽章。

他找到的唯一喘息之隙，是那片安静的墓地。

那里没有闪光灯，没有虚伪的祝贺，没有需要他维持的面具。只有冰冷的石碑、沉默的土地，以及耳边永不停歇的风声——这风声比领奖台上的嗡鸣要容易忍受得多。

他会靠在那块刻着Bianchi名字的石碑旁，一坐就是几个小时，有时喃喃自语，更多时候只是沉默，仿佛只要待得足够久，就能捕捉到一丝残留的温度，一丝那个男人曾存在过的证据。

就是在这里，他一次又一次地“偶遇”了Lorenzo。

第一次真正注意到对方的存在，是一个阴沉的午后。Lavelle正沉浸在自己的悲伤里，直到一片阴影落在他身前。他抬起头，不耐烦地皱起眉，看到了那个他曾经极度厌恶的男人。

Lorenzo穿着一身剪裁合体的黑色大衣，手里拿着一束简单的白色百合。他没有看Lavelle，只是默默地将花放在墓前，站了一会儿。然后，他才将目光转向Lavelle，那双总是带着几分狐狸般笑意的眼睛，此刻却只有一种沉静的、了然的哀伤。

“他又不是只属于你一个人的，小鬼。”Lorenzo的声音很平静，没有挑衅，只是在陈述一个事实。

Lavelle想反唇相讥，想让他滚开，但话语卡在喉咙里。他看着Lorenzo眼中的悲伤，那悲伤如此真实，和他的一样深，一样痛。

这一刻，他荒谬地意识到，Lorenzo或许是这个世界上唯一一个能理解这种失去的人，他是Bianchi最亲密的朋友之一。这个认知像一道细微的裂缝，在他冰封的心墙上绽开。

他没有说话，只是别开了头。

Lorenzo没有像其他人那样被他的态度激怒或劝退，他只是静静地看着他，那目光仿佛具有某种穿透力，能轻易剥开他层层包裹的伪装，看到内里那个正在尖叫、流血的少年。

然后，他做了一个出乎意料的动作——他伸出手，轻轻拂去了落在Lavelle肩头的一片枯叶。动作自然，甚至带着一种长辈式的关怀，却又在接触的瞬间，带来一种截然不同的、属于成熟男性的温度与触感。

第二次，第三次……他们见面的次数多了起来。有时只是点头之交，有时会简短地交谈几句，关于天气，关于Bianchi生前某个微不足道的小习惯。

Lavelle发现自己并没有像以前那样抵触他。相反，他甚至开始隐隐期待这种沉默的“陪伴”。因为和Lorenzo在一起，待在Bianchi的墓前，他感觉自己和Bianchi之间那条断裂的链接，似乎通过Lorenzo这个中间人，又被微弱地、短暂地连接了起来。

Lorenzo是Bianchi生命的见证者，是共享那段珍贵记忆的活体宝库。接近他，仿佛就能离Bianchi更近一点。

终于有一次，在他离开墓地时，Lorenzo叫住了他。“一起吃个晚饭吗？”Lorenzo的语气很随意，就像在问一个老友，“我知道附近有家不错的店，味道很正宗，不像那些糊弄游客的。”

Lavelle愣住了。他应该拒绝的。Lorenzo，这个笑起来让人捉摸不透、总是带着一副看透一切神情的男人，还是Charles的哥哥。他有一万个理由说不。

但他听见自己的声音说，“……好。”

晚餐的气氛起初有些凝滞。Lavelle吃得心不在焉，Lorenzo则很自然地问起他最近的生活，比赛怎么样，车队如何。他的问题并不深入，带着一种恰到好处的关心，不会让人感到被冒犯。Lavelle发现自己竟然在回答，虽然言辞简短，但却没有往常那种带刺的防御。

他看着对面的Lorenzo，思绪飘回了很久以前。

他曾经是多么讨厌这个男人啊。

那种讨厌，在Bianchi还活着的时候就已经根深蒂固。一部分是因为Lorenzo那总是挂在脸上的、似笑非笑的表情，仿佛一切尽在掌握，让人看不透又莫名火大。更主要的是，他是Bianchi最好的朋友，同时，他还是Charles的哥哥——这双重身份简直像是上天派来专门膈应他的。

但。。。Lorenzo似乎继承了一部分Bianchi那种温和的关怀，但方式截然不同。Bianchi的温和是阳光，平等地洒在每个人身上；而Lorenzo的……更像月光，清冷，安静，带着距离感，却只特定地笼罩在少数人身上。

他会在Lavelle又一次口出恶言、把场面搞得尴尬无比之后，用一种听不出情绪的声音说，“Lavelle先生，你的锋利最好留给赛道。”

记得有一次，Lavelle在隧道出口发生了严重的撞车，赛车粉碎，他本人轻微脑震荡。

在医院躺了几天后，他把自己关在摩纳哥的顶层公寓里，拒绝见任何人，包括他的团队和家人。他拉上所有的窗帘，将自己浸泡在黑暗和酒精里，任由伤口和情绪一起发炎、溃烂。

门铃响了很久，久到Lavelle几乎要抄起酒瓶砸过去。他踉跄着打开门，外面站着的是Lorenzo。

Lorenzo没有像其他人那样带着同情或担忧的表情。他看起来很平静，甚至有些淡漠。手里提着一个纸袋，里面散发出食物的香气。

“Charles很担心你。”这是Lorenzo的开场白，直接，甚至有点冷酷，把动机归因于他的弟弟，撇清了自己。“他联系不上你，让我来看看你还好吗？”

Lavelle想反唇相讥，但剧烈的头痛和喉咙的干涩让他只是发出了一声沙哑的冷哼。他侧身让开，动作僵硬。

Lorenzo走进来，像没看见满地的狼藉和浓重的酒气一样，径直走到厨房，把纸袋里的食物拿出来——是简单的意面和沙拉。然后他自然地开始收拾散落的酒瓶和外卖盒子，动作流畅，没有一丝嫌弃，仿佛只是在完成一项必要的任务。

“吃点东西。”他把意面放在Lavelle面前的茶几上，“如果你想继续自我毁灭，至少做个饱死鬼。”

Lavelle瞪着他，想从那双和Charles相似、却更深邃、更难以捉摸的眼睛里找到嘲讽或者怜悯。但他什么也没找到。Lorenzo的眼神像平静的深海，表面波澜不惊，底下却蕴藏着无法估量的东西。