地铁上,他站得笔直,衬衫下摆一丝不乱。
没人知道他今天没戴什么,也没人知道他早上出门前,规规矩矩地把那玩意放到了谁的手里。
但他知道。
他知道尾巴的手感——每一缕毛的柔顺、每一寸金属的冷度、扣上那瞬间皮肤下的痒。
他知道那不是件普通玩具,而是个信号灯。
只要它一亮,他就必须转身、闭嘴、收拾一切、归还自己。
可今天没有。
今天的尾巴没戴在身上,可他却仍旧走得谨慎、坐得笔直,甚至连办公室门都不敢轻关。
尾巴不在身上,但规矩还在身体里。
午休,他下意识想坐低一点放松,却在触到椅背的一瞬间,反弹了回去。
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